A última e a primeira

       

         Mal podia caminhar. Chegou em casa só Deus sabe como, jogou tudo que tinha na bolsa no chão, pegou a chave e um lenço, chutou tudo que havia espalhado para dentro de sua sala e se jogou na cama. Todo o uísque que tinha bebido agora estava no chão, junto com sua auto-estima e sua vontade de viver. Muita coisa passava pela sua cabeça agora: “Eu disse a mim mesma: nunca mais chorarei por mulher alguma nessa e em nenhuma outra vida.” “Eu só preciso de mim. E de mais ninguém. Posso ser feliz assim.” “Catarina, Catarina, Catarina. Por quê?” Tirou toda a roupa e enxergou, com aqueles mesmos olhos marejados, que aquela mulher à sua frente, no espelho, não deveria desperdiçar uma lágrima sequer. Mais que depressa se levantou em direção ao banheiro. Ligou o chuveiro e, enquanto deixava a água esquentar, olhou mais uma vez seu reflexo. Tocou seus seios com uma das mãos e sentiu sua pele arrepiar. Com a outra mão tocou mais abaixo, e ficou assim, por alguns instantes, sentindo latejar aquilo que segurava. No entanto, ignorou o desejo de satisfazer a si mesma e entrou debaixo d’água, sentindo todo o seu corpo molhar. A água levava parte da tristeza que sentia. Saiu do banheiro enrolada em uma toalha, que deixava suas pernas amostras, serviu-se de uísque novamente, ainda que seu fígado e cabeça doessem, acendeu um cigarro, ligou a vitrola, que tocava um disco de Gal Costa. Abriu o armário e deparou-se com uma infinidade de roupas. Vestiu-se com um espartilho e calcinha pretos e assim ficou por muitos minutos, cantando Chico Buarque que, de fato, ficava muito melhor na voz de Gal que na sua. Pegou umas velhas fotografias e queimou todas que tinham Catarina. “Não quero nenhum resquício dessa mulher na minha vida”, pensou. Levantou-se do chão e sentou-se na penteadeira, pintando os olhos de preto e a boca de vermelho sangue. Espalhou um pouco de ruge pelas maçãs do rosto e vestiu o primeiro vestido decotado que viu. Preto, como não podia deixar de ser. Penteou, muito mal, os cabelos, pegou sua bolsa mais que depressa e saiu pela porta, deixando a vitrola ligada, o cigarro inacabado, o armário aberto e o chão sujo de uísque e bile. Limparia depois, quando tirasse da face tudo o que lhe assolava. Saiu pela porta. Hoje eu não preciso de mais ninguém. No entanto, voltou, lá pelas 3 da manhã, com uma mulher, cujo nome era algo que terminava com Lia, não sabia o nome completo. Nem teve tempo de perguntar. Lia deitou-se em seu sofá, beijou-a por longos instantes, apoiou suas pernas em seus ombros, e gemeu o resto da noite, deixando suas costas em carne viva. Foi-se embora e ela ainda lembrava daquela mulher que tinha feito com que acabasse toda a sua alegria.